Vers l’étang ridé / Les vieux visages se penchent / Pour se revoir jeunes (...) ©JNC
A peine est-il éteint, voilà que hurlent les statistiques : depuis 1959, il fut des tous les juillets, le plus sec. Réchauffement qui perdure, covid-19 qui persiste, dirigeants qui errent… Les repaires succèdent aux repères. Il est temps de prendre la mort par le bon bout et d’apprendre le savoir-naître de la vie.
A l’écrit et/ou en podcast, la 19e série des Tankas Covidiens.
Sa Majesté Covid XIX remue toujours le monde de son sceptre. L’incertitude fait vice sans fin pour nous autres, les agités du bocal mondial. Première vague qui dure ou deuxième vague qui menace ? Pour le moment, ce sont les vagues de faillites qui déferlent. La sérénité est un luxe que l’on peut s’offrir en changeant de regard. C’est gratuit. Comme la 18esérie des Tankas Covidiens.
Pierre levée/Gardée par les épineux/Les ancêtres veillent// Leur priapique prière/Féconde encor la forêt ©JNC
L’été 2020 a un goût d’aigre-doux. Entre confinement hésitant et reconfinement redouté. A des années-lumière de celui de 1960, tout entier tourné (et retourné) par la Nouvelle Vague. Nous, quidams du double 20, surfons sur la Seconde Vague de Sa Majesté Covid XIX en tentant d’y prendre notre plaisir, malgré tout, malgré elle. Aigre-doux, c’est donc la tonalité de la 17e série des Tankas Covidiens.
L’impasse est un monde/ Sur son mur cris colorés/ Fourmillement d’interstices
Ses invisibles tribus/ Tracent leurs signes secrets
Entre champs et rues, l’humain chemine vers l’horizon qui se perd dans les brumes ; le pigeon a les crocs ; les peaux, toutes les peaux, sont mises à nu ; la nature et la ville tendent leurs pièges. Entre champs et rues, l’humain titube, ivre de sa peur. A lire et à ouïr la 16e série des Tankas Covidiens.
Déconfinement décontracté en France, en Suisse et ailleurs en Europe. Et même très décontracté dans ce lieu qui n’est déjà plus la France mais pas encore la Suisse, soit Genève. Si nos corps se déconfinent, notre tête ne reste-t-elle pas confinée dans l’incertitude devenue affection chronique ? Nous n'avons pas fini de sonder l'insondable, Sa Majesté Covid XIX.
Les vrais souverains ne se laissent pas circonvenir, ni déchiffrer. La reine n'est pas encore nue. En attendant qu'elle se dé-robe, sonnez à la porte de la poésie, elle vous ouvrira, peut-être : 15e suite des Tankas[1] covidiens.
Vous avez aimé le confinement général ? Vous allez a-do-rer le déconfinement confiné, une sorte de liberté à la fois conditionnelle et provisoire pour 67 millions de mis en examen sanitaire. Autant lire et ouïr la 7ème série des tankas, située aujourd’hui aux déconfins déconfis. Et recevoir ce brin de muguet cueilli dans la forêt des gestes par la Plouquette Christine Zwingmann.
Se préparer au déconfinement, certes. Mais comment procéder, lorsque les uns brandissent la menace d’une seconde vague coronavirulente et les autres la perspective prochaine d’une catastrophe économique ? Les sachants ne sachant plus, autant vivre en poésie, seul langage qui dit l’indicible. Sixième série de tankas (trois vers de 5-7-5 pieds immédiatement suivi de deux autres de 7-7 pieds).
©Burlingue (Xavier Bureau) a créé ce dessin avant l'arrivée de Covid19. Plutôt prémonitoire!
L’un des effets surprenants du confinement ne serait-il pas le regain d’intérêt pour la poésie que l’on constate ici ou là, voire ici et là ? C’est le signe des grands bouleversements. Après les deux Guerre Mondiales, la poésie avait repris toute sa vigueur. Mais la Guerre Froide l’avait plutôt gelée. Alors saisissons ce moment, si rare. Le Plouc continue sa série de tankas sur LE TEMPS CONFINÉ. Nouveau: à la suite, un sonnet de l'ami Marc Delouze.
©JNC
Que vous ayez ou non la Foi, vous passerez Pâques au balcon cette année. Au balcon pour remercier toutes celles et tous ceux qui risquent leur santé pour que nous conservions la nôtre. Au balcon, pour mettre le nez au printemps. Au balcon, parce l’air sans bagnole est devenu plus respirable. Au balcon ou dans votre chambre, pour vous, cette suite de tankas pascaux (LE TEMPS CONFINÉ-4).
Légende: " Et toujours il y aura / Quelque chose quelque part". ©Burlingue (Xavier Bureau)
Tant qu’à être confiné, redécouvrons la poésie. Vous l’aviez délaissée peut-être comme un vieux jouet déglingué par la nonchalante négligence du temps qui passe. Mais elle ne vous avait pas oublié. La voilà qui frappe à votre fenêtre. Laissez là entrer, elle ne porte pas d’autres virus que ses mots vibrionnants.
Juste avant l’an nouveau, Le Plouc, alias Jean-Noël Cuénod, a appris qu’il a reçu le Prix Renée-Vivien 2019, décerné par l’Académie qui porte le nom de cette grande poétesse de la Belle Epoque (son portrait ci-dessus). Marguerite Yourcenar, Jean-François Dussotier, Claire Hercelin, Vital Heurtebize figurent parmi les lauréats.
Juste avant l’an nouveau, Le Plouc, alias Jean-Noël Cuénod, a appris qu’il a reçu le Prix Renée-Vivien 2019, décerné par l’Académie qui porte le nom de cette grande poétesse de la Belle Epoque (son portrait ci-dessus). Marguerite Yourcenar, Jean-François Dussotier, Claire Hercelin, Vital Heurtebize figurent parmi les lauréats.
© Lexmomot
Entre-deux. Entre Noël et Nouvel-An. Entre l’an qui s’achève et l’autre qui commence. Entre la pluie et la neige. Entre ciel et terre. Nous vivons entre parenthèses. Quelques tankas d’hiver. Rappelons-le, il s’agit d’une forme poétique d’origine japonaise formée de trois vers de 5 – 7 – 5 pieds suivis de deux vers de 7 pieds. Avec ça, si vous ne devenez pas mille-pattes…
Souvenirs des jours vendangeurs, à porter brantes et cacolets sur les pentes valaisannes, rudes et raides, sous le soleil, implacable comme un procureur ou durant les « tardives », par un gel inquisiteur comme un juge. Mais il n’y a pas que le raisin que l’on vendange…
En cette canicul’ère, vous croyez avoir chaud ? C’est que vous n’avez pas entendu le chant du vrai Feu ! Celui qui brûle sans cendre. A lire. A ouïr. Si vous le voulez bien.
Récente ponte du Plouc. Poème à lire et à ouïr dans l’espace libre de l’été. Que le torrent emporte vos songes pour en faire un océan.
Le fou rire des torrents
Rend la montagne démente
Tant de morts accumulés
Dans sa carcasse d’ascète
Tant de vies buissonnantes
Sur ses flancs de reine-mère
*
Les plus anciens délires
Jaillissent comme des sources
Fraîches et préhistoriques
Sous la poigne des orages
Sa peau transpercée d’éclairs
Met la folie au zénith
*
Délaissée par le ciel
Abandonnée par la plaine
Elle n’attend plus rien
Du monde et des éléments
De l’esprit et des nuées
Plus rien que l’union
Du ciel et de la plaine
De tous les âges en elle
Dans l’éclat d’un rire fou
Jean-Noël Cuénod
AUDIO
C'est ici!
Les flons-flons de la fête du ballon rond s’estompent comme les sons d’une fanfare qui s’en va loin de la Grand’place du village. Reste la panique. Panique devant le délirant cynisme des irresponsables de ce monde qui nous mènent droit sur le mur. Contents, heureux, fiers sont-ils de nous y conduire toutes sirènes hurlantes.
Roule roule vers le mur vide
La plaine glisse sous tes pieds
Ta bouche ouverte gobe les mouches
Ta peau luisante frémit dans l’air
Ta carcasse fend la poussière
Tu cours plus vite que les mirages
Fantômes qui font trembler les routes
Un parfum de mort embaume l’été
Odeur de chèvrefeuille étranglé
Etranglé par le soleil couchant
Qui veut nous entraîner dans sa chute
Le monde hurle sauve-qui-peut
Roule roule vers le mur vide
Jean-Noël Cuénod
Escale sur les terres de la poésie. Poème tout frais pondu. Si vous le voulez. A lire ou à ouïr. Ou les deux. Le son est à la fin du texte. Cliquer sur l'icône.
Tendre la main trop tendre, la main
S’agite dans les cendres glacées
Fouaille fouille farfouille frotte
Et s’écorche s’accroche s’arrache
Se détache de l’ombre du corps
Elle va vient vie sa vie la main
Mue par le vertige elle palpite
Comme un cœur dépourvu de sang
Comme un oiseau sans plume sans cri
Qui vole, sans mémoire du nid
Tendre la main, trop tendre la main
Tout ce qu’elle triture est glacé
Le vieux soleil n’y peut rien
Sans feu sans lieu sans loi sans foi
Les hommes ont éteint leurs yeux
Faibles lampes jetées au rebut
La main hors corps les cherche toujours
Incapable de faire autrement
Et se heurte aux fenêtres froides
A l’immense silence des steppes
Tendre la main trop tendre, la main
Saisissez-la comme une hypothèse
Sa fragilité vous sauvera
La force a tellement d’apparences
Parmi ses mirages un miracle
Un miracle à prendre sur le champ
Sinon il se refera mirage
Un miracle à prendre sur le chant
Pour que la main devienne oiseau
Et que son cri se fasse étincelle
Jean-Noël Cuénod
En ce jour pascal où la vie surmonte la mort, ce truc à lire si vous le voulez. Passez toutes et tous de belles Fêtes de Pâques. (Christ de Chagall tiré de sa série Exodus)
La chemise du ciel se déchire
Eclair de sang de son sol transpercé
Poitrine ouverte sur le cœur à nu…
***
Nous marchions sans yeux tête basse
En secouant nos chaînes d’un air las
Leurs morsures ne nous faisaient plus souffrir
Pourquoi donc arracher cet héritage
Imprimé au fer rouge sur nos chairs ?
Ne pas prendre le risque de respirer
D’être aspiré par le vital vertige
Pour éviter la mort nous périssions
A tout petit feu à tout petits pas
***
Parfois nous entrions dans la colère
Pour en rouler les rochers sur nos routes
Rage sans espérance sitôt éteinte
Tout reprenait son cours quotidien
Certains dansaient en rythme avec leurs chaînes
Comme des ours à l’anneau dans le nez
Pour tuer le temps se donner de l’air
Sans y croire s’ébattre sans se battre
Remplir en vain une vie toujours vide
***
Mais qu’un Christ se lève de cette tourbe
Et le chant du monde change de voix
La chemise du ciel se déchire
Eclair de sang de son, sol transpercé
Poitrine ouverte sur le cœur à nu
Palpitant comme un animal traqué
Traqué et riche de ses mille vies
***
Fourmis d’étincelles sur notre peau
La morsure des chaînes fait mal enfin
Jean-Noël Cuénod
